Schiri, wir wissen jetzt, wo Limburg ist!

Limburg. Hatte man schon mal gehört früher. Klang recht deutsch und nach einem Ort. Aber wo? Vielleicht früheres Ostpreußen oder so. Ach ne, falsch assoziiert, wegen dem Käse, das war ja der Tilsiter, aber Tilsit liegt auch nicht in Pommern, aus dem nicht der Pommery stammt, oder vielleicht doch? Limburger also, ist doch so ein ähnlicher wie Münsterkäse, der aber nicht aus der Gegend stammt, wie ein gleichnamiges Bistum, sondern aus dem Elsaß, das wiederum nicht das Stammreich einer bekannten Bloggerin bezeichnet.

Zum Limburger empfiehlt sich Kümmel und dazu ein gutes Glas Tebartz van Elst, der seinen Namen nach einem Fürsten der Aufklärung benannten Weingut einfach haben müßte, so ähnlich wie der Edle von Monarg, aber weniger anonym.

Jetzt aber weiß alle Welt, daß Limburger in Hessen wohnen, wo immer das wieder ist, und Tebartz van Elst der Bischof gleichnamigen Bistums ist. Herkünftig ist der Mann jedoch aus jenem Bistum, das nach einer westfälischen Stadt und nicht nach einem Elsässer Käse benannt ist. Das wird jüngst immer wieder betont, um zu verdeutlichen, daß dieser Bischof schon als kleiner Franz Peter das, was man im nahen Ruhrpott Smog und im noch näheren Niedersachsen Nebel nannte, nur als Weihrauch wahrnehmen konnte, weil das dort und damals eben so war, alle Ställe und Weiden, auf denen Kühe grasten, aus deren Milch man Emmentaler machen konnte und sogar Limburger, waren voll des süßen duftenden Rauchs und aus den Mutterbrüsten strömte dort in Meßwein gelöstes Brot, so katholisch war es dort.

Da sich nämlich rausstellte, daß Tebartz van Elst nicht nur kein Weißwein, sondern auch kein Adelsname ist, so willkommen verdächtig es doch danach geklungen hatte, sondern der einer Bauernfamilie, die nie ein Weingut besessen hatte, noch nicht mal eines bei Limburg, mußte man diese Geschichte nun wohl so erzählen.  Daß der große Tebartz Priester wurde, damit er in fernen modernen Landen beweisen konnte, daß es diesen Weihrauch wirklich gibt, den er schon aus den Pfeifen seiner Altvorderen in der Wiege einsog.

Jeder weiß, daß das nicht so ist. Auch nicht, was ein Bischof ist. Nur daß ihn einer aus Bayern in Rom zu dem von Limburg gemacht, und ein Sachse aus Köln das unterstützt hat, die auch mit Weihrauch aus dem Orient alles verschleiern, hinter’s Licht führen. Aber man möchte so gern alles glauben. Protzprassprunkkrank aber auch, erster Klasse! Der muß weg!

Nun ist der Bischof vorerst weg von seinen Limburgern, er kennt jetzt seine Pappenheimer. Er hat schwer zu verdauen an ihrem stinkenden Käse. Auch er weiß jetzt, daß es ihn tatsächlich gibt.

Wir, aber, das Volk, wissen jetzt wo Limburg ist. Kein Bischof mehr wird wagen, in den Prunkbau dort zu ziehen. Der König verjagt, sein Reich verwaist, worauf warten wir? Wir werden dort hinpilgern, und die vergrabene Schatulle der Schätze der Nibelungen plündern  und Gelage im Lichthof Babylons feiern, und im Schwesternhaus werden wir Tänzerinnen aus Saba vorfinden, die uns verzücken. Mit Kubanern werden wir uns einräuchern und im Dom Perrignon werden wir baden in der Wanne von Sodom, die neue alte Nassauer feilboten. Und tiefgebeugt sollen Priester des Gog und Magog blechkreuzgeschmückt in Lumpen uns um ein paar Krumen bitten und Bannflüche gegen den Tebartz uns singen, und wir werden ihre Demut lobpreisen und sie dann feixend gen Jericho kriechen heißen, vielleicht haben sie Glück und es kommt ein Samariter aus Polen vorbei.  Aber die uns mißfallen, die müssen wie der Tebartz nach Rom in den Zirkus,  wo wilde Bestien sie durch die Arena jagen, und zwar live im Social TV, daß das klar ist! Und dann tanzen wir Samba im Bernsteinzimmer, na klar ist das in Limburg!

Ach was.  Es lohnt sich nicht zu wissen, wo Limburg ist. Oder der Circus Maximus. Da ist es genauso langweilig. Keine Löwen mehr. Nurmehr klapprige Gebrauchtwagen toben gegen solche Gladiatoren an, die man schon vorher fast erledigt hat, wie die Kampfstiere in Spanien, dessen Lage kaum einem spanisch vorkommt. Was ist und wie, wer wer wo ist, wo das wo ist, geschenkt. Blut lecken. Dürfen. Egal wessen. Nur mal kurz. Das war’s auch schon wieder. Wir wollten nur wissen, wo Limburg ist.

Den Bruder verleumden heißt ihn töten, sagt ein Argentinier in Rom. Und er schadet der Glaubwürdigkeit unserer Kirche sagt ein Serbe aus dem Breisgau. Wo ist das schon wieder? Und wo ist unsere Kirche.